Give me money

D'après les statistiques réalisées par l'Institut Grumeaulandais des Chiffres Qui ne Servent à Rien, "maman" est l'occurrence qui arrive en tête des mots prononcés par nos indécrottables casse-bonbons charmantes têtes blondes, loin devant "Je veux un bonbon" et "J'aime pas les épinards".
Partant de là, après un rapide calcul basé sur le nombre de "maman" prononcés quotidiennement par Sa Sérénissime Exigence, que je multiplie par 365 X 1 Grumeaupèze, j'en conclus surlecufiée que je suis virtuellement multimillionnaire alors que je n'ai même pas la décence de rouler en limousine ou de bronzer des prothèses sur mon yacht de 150 mètres.

Il va falloir que ça change.

Non mais tu m'as bien regardée ?

D'après une étude tout-à-fait confidentielle réalisée dans ma cuisine, il semblerait que d'un point de vue strictement gustatif et anti-diététique, le chocolat c'est vachement bon.
Alors que les galettes de polystyrène vachement pas.
Cela dit, d'après une étude concurrente réalisée dans ma salle-de-bain sur un panel représentatif de trois jeans moule-capitons, il semblerait que d'un point de vue strictement calorico-morphologique la galette de polystyrène est nettement plus p'ticul-friendly que le chocolat...

Statalacon.com - Episode 6

Cher Monsieur Palmade (j'aime beaucoup ce que vous faites au passage),

Si toutefois par un étrange hasard vous vous égariez sur cette page, pardonnez-moi de vous avoir ainsi ficelé. Je me devais de donner un peu de bonheur à vos fans, les statàlacon.com étant en quelque sorte le service public discount de la requête google.

Recevez, Monsieur Palmade, mes plus courtois entrechats et respectueux fouettés sur demi-pointes.

Le Service Relations Publiques et Cire-pompes de Statàlacon.com

Le Bwiiiiin! pour les nuls

...
Oui
...
Bon
...
En fait...
Laissez tomber...
Cherchez pas à comprendre.
Attendez patiemment qu'il parle et d'ici-là, faites comme tout le monde, démerdez-vous.
...
Ce sera plus simple.

Surbookée

Ô funeste jour de l'an deux mille douze

Où Papa-Grumeau choppa le blues,

Réalisant que face à Barbapapa,

Il ne ferait jamais le poids.

Bleeeeeeuuuuaaah !

Freugneu bleuhrrrrh gneufreu gagnafougnâ beeeeeeeuuuuuuh. *

* Traduit approximativement du Gogol mou à la pelleteuse hydraulique : "C'est bizarre, plus il grandit et moins il me ressemble ce môme. Ça me déchire de l'avouer, mais je dois me rendre à l'évidence, il a une tête de cul".

Caca blues

Et voilà comment, par un subtil glissement d'intérêts puéri-crétinisants, le drame domestique de la pénurie d'étrons impériaux prend prosaïquement le pas sur la guerre au Mozambèze.